Notturno per call centre

Adoro i fax
cantano per me, quando
tu non rispondi

Pare Bruno Maderna,
Cocoriti a relè

Achille Bechér

un apprendista
efebo con coltello
labbra rosse. due

Clockwork justice

non ho mai visto un orologio rotto

che segnasse l'ora esatta così spesso

*000

******* ***** *****
chiama ad ogni pisciospinto

Mette la boule alla stampante
se le brontola la pancia

Selle calde su
scheletri a due ruote
Argyroneta 

L'orso piange l'inverno?
Uccelli migratori

[Chicco l'anacoreta, 195 d.m.]

same ol' song

I'm not good at storytelling,
so I'mma tell you 'bout me
If I had some money
I'd buy a bottle of rakia, jeans
and a new black tee

3112

Uova di corvo
Cadono dal cipresso
sonagli muti

Le chiamano coccole

Uno di noi

Torneremo a sentire un odore d'asfalto

risalire al mattino le grondaie,

respireremo ancora come fosse

la prima volta e l'ultima insieme

il glicine impiccato sulle croste

dei muri e nei giardini soffocati

dall'afa.

Tornerà l'uomo che aveva affidato

fortuna e sogni all'altro continente,

e parlerà del viaggio, del mestiere imparato,

dell'aria che laggiù si respirava,

delle donne, del buon cibo, del bere.

È sempre uno di noi, dopotutto,

se anche una sola volta ha pianto per amore,

se ha sognato seguendo con lo sguardo

i binari della stazione,

se ha minacciato Dio giurando sul suo nome,

e se conserva il cuore di un poeta

sotto il vivace aspetto di un buffone.

There's a Woolf in every town, some water in every casket

10.12.2012



Ofelia s'è alzata male stamattina

[...]

Oggi dragano il fiume.

Upon reading "Cathay"

Asfalto steso

come cadaveri all'obitorio

se questa terra fosse un occhio

avrebbe lenti di nebbia

e cataratte arate a Novembre

Elevator graffiti

30.10.2012

The girl with one leg
a mermaid with no fin
. . .

Est Est Est!

Casa è un appartamento post-sovietico
in un quartiere simil-alveare,
vista tramonto.

E due occhi biondi
che non te la danno.

Canzoniere III

If you wanna check out some country tracks by Lil' Jim Wilson.
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Canzoniere III

Sulla strada di casa

Un minuto diviene un'ora
sotto la mola schiacciante del tempo.
Sente il corpo aggredito
dal brivido di una parola.
È lui la strada che sta percorrendo:
ha le ossa di bitume,
i nervi di cemento.

Spezza a calci la fresca quiete di una foglia,
la trasporta attraverso
un campo di battaglia disertato da poco.
Lo chiama una trincea
usando la voce del sonno,
a casa propria ancora c'è chi sogna,
c'è chi spera nell'amnistia.

Fernet liscio senza Dio

Nella lobby del Nulla,

solo l'eco dell'uomo

De Vanitate Viris

"Sarebbe allora veramente arduo stabilire cosa sia più grande, se la facilità con cui tutto ciò che è in cielo, sopra e sotto la terra, viene cosparso con quel brodo bianco, oppure la vanità per eccellenza di questo grimaldello universale: l'una serve da sostegno all'altra."

Flowers

Plastic petals on the ground
somebody lost it's fake nails

Un poeta nel sonno

Non fosse stato per il vino,
i suoi versi migliori
biascicati per lei
una notte ubriaco in dormiveglia,
li avrebbe ricordati al mattino.

Solo il sonno sapeva
che era un poeta.