Dopo tanto tempo

Al bar uno studente di
giurisprudenza.
"Che laurea da panettieri!"

Rovigo, New Mexico [bar della stazione]

Confucio gioca alle video slot con un bicchiere di latte caldo tra le mani.
E impreca per ogni italiano che vince
"Non c'è giustizia! Non c'è giustizia!"
Ma lo dice in cinese, e nessuno lo capisce.
2 cioccolata pigliano cappuccino, biancolatte un caffè corretto, giallocrema latte caldo.
Io alle slot non ho mai vinto niente...forse perché non ho mai perso tanto.

Terza

Cicca.
Capitolo primo.
Col cazzo che non riesco più a scrivere m3rda.
Capitolo secondo.
Calistico stato di sfiato universale, come brivido fermo da esalazione post-traumatica. Forse nessuno vi ha mai detto che quello che conta è la nebbia e il rumore che fa quando penetra nella pelle. Cachaça fresca per continuare a sognare Bahia e Morgana con l'ebano vibrante d'amore, sono tramonti che non ho mai visto, seduto sul lato est del mondo. Mjsurandomi il polso su una panchina di marmo nella stazione dei treni, parlando con uno zingaro che alla vista di un paio di eroinomani mi sussurra..."Non guardare. è proprio brutto" La sua prima volta a Venezia con un vassoio pieno di cactus in una mano e una Camel light nell'altra, mentre l'allegra combriccola trabacca con i suoi alambicchi accendini e aghi ipodermici...e io mi misuro il polso...60...tutto regolare.

Muro di latte

25.2.2008

ho ballato così forte che mi si son rotte le ossa
ho la tua saliva in bocca e un piede nella fossa

lavoro come un negro e tengo in piedi la capanna
ma se vuoi ammazzarmi mettimi tra le braccia di una donna

3:52

Ho ballato con una bella ragazza
ma non sono abbastanza sveglio.
Non sono un eroe.
Qualcun'altro se nè andato con quella che voglio.

3:49

Ho ballato con una bella ragazza
e sono contento.
Non sono un eroe.
Non è che mi serva molto.

it is not a question

a desk and a man
a cup of tea
letters
an old bottle of beer
and a man writing a poem
sugar for the girls
illusions for the men
hoping in a hug
in a cold spring.

Mio caro Midwest

Dove si fuma ghiaccio
e cristalli di metanfetamina
nell'odore del letame.
Il tepore della flanella e
gli specchi con le loro macchie
nere fisse e le mobili di calcare bianco.
Le crepe nei muri & i campi di mais,
Le rughe e i cadaveri
lasciati nei boschi.

The Red Rite

Lasko in mano, procede il mio pellegrinaggio artistico nel mondo telematico. Deviantart, pullula sempre più di EmoGrrls che si fotografano il ciuffo & brave ragazze che si immortalano la mona, chiedendo pareri a proposito. Fortunatamente inciampo in uno stile inquietante e distorto, un incrocio tra Moebius, Professor Bad Trip & lo zio Hippie che avremmo tutti voluto avere. Que1lo che se la coltiva in casa, quello che non usa l'acqua del rubinetto perchè è convinto che contenga uno strano batterio, modificato geneticamente dal governo, dedito al controllo mentale... TheRedRite, non lo conosco, il suo profilo legge: 22 anni,Black Metal Frozen North & Hunter S. Thompson.

Le sue opere parlano chiaro.





"Maniacal Eidolon Forecasts"
Solo un assaggio...
L'inizio della tana del bianconiglio,

"Run Rabbit Run
Dig a hole
Forget the sun"

http://theredrite.deviantart.com/

Lardball Blues

The cancer took another
when I got back home ma baybe was dead

I signed a lot of papers
& I went to search for her in hell

'Cuz ma baybe had an abortion
A priest said the lord won't understand

But I know he was with me
when I told her "All Will be goin'Well"

looking

I was looking to an old man down the road
I felt young
I saw that there are millions of people in the world
and I know only a few

Shoes #II

[...]

Parlare di poesia come si schiaffano le uova nella teglia.
If you can romp on this yu be a good boy...
Be bop boy no blue suede shoes,
Be nu suede shoe shiner...Hard Timer.
Ti trovo nel tram deragliato con una pirofila per cappello e uno yo.yo musicale.
Se canti una canzone con me ti mostro il confine della strada ma non corro sul filo spinato,
sono solo un fachiro da fili d'erba,
solo l'ubriaco dell'ultim'ora,
tra poco c'ho il treno
ma tu canta ancora.

[...]

Blues #I

If I die in hell will I wake in heaven?

11.28

...Anche se tutti i miei eroi sono morti.

Train in vain

Feretro un cazzo. Una ragazza nella metro dagli occhi verdi mi guarda le mani,.
L'odore di olio che mi porto addosso, l'unto sulle mani e il retrogusto di zolfo che lascia l'heineken in fondo alla gola. Sento sotto la pelle lo sghembo valzer zingaro che suona questo bambino... non riesco a tenere ferma la testa. [...] Una terza, abbondante con contorno di capelli neri al gusto di cedro, il rumore che fanno le foglie di acero. Un caffè. Vorrei partire con lei signorina dai jeans attillati & collane di plastica, siamo ridotti a mangiare dalla mangiatoia vinilica, strutto e protossido d'azoto. Se solo l'intestino di Venere non puzzasse di Bromazepam sarei a collassare sugli anelli di saturno, Sono un coglione in discesa s'un trolley di Crono. [...] Ogni istantanea è troppo mossa, e ogni mossa è troppo istantanea, il respiro non riesce a celare l'eterna incoscienza dei gesti, il sussulto (rumore metallico) che abbiamo al primo passo sulla scala mobile...
Niente paga la pelle estranea, e il tatto, il peso dei polmoni, il sapore dell'acqua in cui ci laviamo.
Vorrei solo vedere la terra sotto l'asfalto, bagnarsi di rugiada.

Lasciatemi andare...

Se cadessi nel baratro

laddove non c’è luce,

se giacessi nel feretro

capendo che sentiero

non c’è che conduce al paradiso,

lasciatemi andare amici, lasciatemi

andare, lasciatemi…

Se affogassi nel fango

dove l’acqua non scorre,

se vedeste il mio sangue

rosso sgorgare fiero,

e il tempo decomporre il mio corpo,

lasciatemi andare amici, lasciatemi

andare, lasciatemi…

Sarò sempre nel tempo felice,

come l’onde che si schiantano,

si disfano e si ricompongono

in un eterno esodo, amici.

earl Y day dreaming

1/2/2008 - 12:34

Caffè e carrube.
Sogno la sabbia
nel tuo costume.

Tipo sere intere passate in vacca totale con dio, a rACCCOntare di sogni insperati (inspirati) di corsa su ferrovie garganiche, giri del mondo in 24H che tutto il mondo vorrebbe fare mentre siede in una biblioteca a leggere shakespeare... I sardi non bevono come i furlani...e racconti barzellette su gesù e lui lo sa e ride dall'alto dei cieli gloria all'altissimo, altissimo me, come un usignolo su una finestra del midwest quando fuori c'è la neve come fuory c'è la nebbia ... sperando che qualcuno capisca ch3 tutto quello che dici anche se ubriaco ha un senso tipo old Holborn Yello, urliano tutttiquanti al ritorno a casa ance se il siciliano deve spiegarmi qualcosa che ancora non so; non sono;(questo punto e virgola è per Had "paceall'animasua" Amard che sa dove metterlo)= e sogni di essere ancora innamorato e qualcuno ti capisce o tu capisci lui_/lei ma non importa! perchè io amo questo mondo bastardo in questo modo bastardo sul punto di non vomytare la morte4 e rigettare la sorte (un pezzo come non lo scrivevo da quando avevo 16 anni)
...
Seduto sul pergolo del paradiso senza finestre, canto il mio blues per quelli che ancora hanno le orecchie e parlo di sssi per cchi ha ancora gli occhi /Sono ubriaco ma non lo cancellerò/
"I'll know ma song well before I start singin'"
Capelli neri come il carbone e stopposi come la ruta e sono soul un disperatò però ti voglio amare finchè nn finisco le pile, financo finisce la forza del toro nell'aia [è il primo pezzzo beat fino al midollo da quando eXsiste il blog...decedutio alle ore nonlosò,
Ttto è arte se viene dal cuore se vomiti sulle scarpe se sa di mestruo e di olio da trattore se è finito prima di cominciarlo se l'hai respirato prima di odorarlo, Alas! Poor Lion?Jim Wilson
Lookin at the barriucade before stepping intoit...
salmastro come l'aria che respiro da quando son nato dormivo da quando son nato non piangevo e continuo a non volerci venire su sta merda...Ha reso onore alla vita sticazzi questo post vale le porte dell'eterno per chi lo sa lèggere nessun'accento va dove dovrebbe nessun punto sta al suo posto solo figa te tette capezzoli scende sul dorso del fiume a capo chino e io non lo vomito è un romanzo e non è ancora finioti...come musica solo senza suoni come letteratura sul ciglio della strada che aspetta un lettore per fare un altro miglio, verde, di erba tagliata...di malto maltato, do orzo cotto e d'amore bruciato...che sa di tristezza e di lipidi raffermi di soli brucianti e di ardori spenti....................................NON abbiamo niente da perdere e tutto da abbaiare................... qui sul giglio italiano...
Hey J L'odore di fica ricorda la vita per quello che dura