Dalla tana sulla sponda del fosso

Il vento porta
palpitazioni di pietra
nella provvisoria morte
pomeridiana.

Countermeasures

O il profilo,
  nel negare lo sguardo
      dona l'orecchio.

Pefect day

Negarsi gli errori
non è far giusto

e nostra signora signora morte
non è così male,
è la vita che è una madre possessiva.

[25.01.2014]

Il primo episodio del racconto "La culla dell'istinto"": La scoperta del mondo di Lorenzo Giglio:

http://www.blareout.it/la-culla-dellistinto-i/

The old main drag

Là, nelle pieghe suburbane della vita
un angelo vestito da battona
fingerà di star male, di morire
solo per metterti alla prova.

Prima di partire

Tagliando la corrente con dei sassi
raccattati per strada,
strappando fili d'erba per sfamare
il vento, ovunque vada,
affilando la lama del coltello,
steso sotto i nostri occhi,
con mozziconi di sigaretta,
ci scoprimmo fratelli.

Notte, nostro specchio, non avere fretta....

Una donna seduta su uno scoglio
sembra attendere un segno dall'oceano.
Osando sempre di più la marea
le bacerà l'assetata caviglia.

se ci fermiamo all'apparenza

l'ultima tua

sarà la prima dei tuoi figli

Il cuore è un cloroplasto insonne

Succulente in bagliore di luna
[fumo e] piango
secco

sonno di donna che dorme

una poesia moderna

mentre la madre capovolta
in uno specchio operatorio
o anche solo in una luce spenta

quando tutto è ito
tra il lavabo e la ferraglia
nella sutura di minuti
che distingue le nuove in buone e cattive
non si fumava

tutt'ora
  non c'é noia nell'angoscia

pompa

Madonna sui mobili
zerbini di gambe
della fede

Ma chi? Chi sostiene
i sostenitori?

Non bava di vento / ma sputo di lume

La carcassa è bonaccia
che fa da bordone al silenzio

Assolo di mosca nel quieto vivere
questo squillo
che scosta ma non desta
dormiente

cimoli 'hlodni

Ciorni branci Marziyi
Non c'é goccia che non piova
sugli tzvitì di Febbraio

(o)

Gettati qui, gli occhi aperti appena,
ci incisero un bersaglio sulla schiena.

grigliata

il sole o chi per esso
spoglie di maiale

la pennica è un concerto per ance di carne

Paflagonia 2013 a.d.

il fiume già sta tracimando
se solo non stessi dormendo
rimmarrei un tantino di più

ma triste la barca m'attende
battigie di carta le sponde
mi sà non rivedrò più

le vene che radian le nari
i piedi tuoi storti e le mani
che mai mi sfiorarono e tu

che ridi e rimembri l'altrove
d'un facile giovanil' ardore
rammenta ciò che mi fece bove
il far di virilità virtù

incontro

l'angelo pagano
con le sue ali di ciglia
presiede la porta dell'altro

tu, iride glauca

erompi dalla corteccia
per Bacco, zio cane.

ho hyle bianche
per la tua fredda tigna lunare,
fatti lenire di fiotti *
l'importante è sborare.


* maiale

Leggendo un' intervista a Lawrence Ferlinghetti [Not Enough di David Meltzer]

non c'è problema nella poesia
come non c'è problema nella morte
solo alternanza tra romitaggio e mediatori agricoli
a mio agio in entrambi, spazzolo il fieno corto
fresco di letame
giaciglio
il silenzio non è un tabù

non temo la fine della poesia
la conosco
assisto
partecipo
e incido graffiti telematici
non per riscattare uomini

rivolgetevi altrove,
niente qui vi può salvare

ma per onorare la vita che mi è data
e abbellire tutto ciò che non è senso
e farlo divenire tale
divenendo altro
da quel ch’i’ sono

adesso

Aprimi dio d'un fauno! [ leggendo "Melitta" di D'Annunzio ]

Flava y'gnuda
nei lavacri scialbi
degnasti al sapone
e non a me gli sguardi.

La tua pudicizia è un abisso
che preserva e rinnova
il mio vagar ramingo
nel caigo acrilico che cela le tue carni.

           Troia!