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Uova di corvo
Cadono dal cipresso
sonagli muti

Le chiamano coccole

Uno di noi

Torneremo a sentire un odore d'asfalto

risalire al mattino le grondaie,

respireremo ancora come fosse

la prima volta e l'ultima insieme

il glicine impiccato sulle croste

dei muri e nei giardini soffocati

dall'afa.

Tornerà l'uomo che aveva affidato

fortuna e sogni all'altro continente,

e parlerà del viaggio, del mestiere imparato,

dell'aria che laggiù si respirava,

delle donne, del buon cibo, del bere.

È sempre uno di noi, dopotutto,

se anche una sola volta ha pianto per amore,

se ha sognato seguendo con lo sguardo

i binari della stazione,

se ha minacciato Dio giurando sul suo nome,

e se conserva il cuore di un poeta

sotto il vivace aspetto di un buffone.

There's a Woolf in every town, some water in every casket

10.12.2012



Ofelia s'è alzata male stamattina

[...]

Oggi dragano il fiume.

Upon reading "Cathay"

Asfalto steso

come cadaveri all'obitorio

se questa terra fosse un occhio

avrebbe lenti di nebbia

e cataratte arate a Novembre